«Неспешность, - думала я лениво, читая свеженький пресс-релиз Росстата о конкурсе на лучшее освещение итогов Всероссийской переписи 2010 года. – Главное в нашей жизни – неспешность»

Росстат был так добр к региональным СМИ, что дал нам не только время начисто забыть о переписи 2010 года, но и предоставил возможность присылать материалы на конкурс до середины марта 2013 года. Я считаю, именно так и выглядит подлинное российское сибаритство, то самое, которое подарило миру самого уютного персонажа русской литературы: Илью Ильича Обломова. Совсем неплохо, когда вам разрешают сесть и неторопливо обдумать: что там с переписью-то 2010 года? Хороша ли она была или так себе, не очень? И какова ее значимость как для социально-экономического положения нашего государства в целом, так и для каждого гражданина в отдельности? Я читала пресс-релиз и видела перед собою славную картинку «Полдень в Росстате». Видела заспанные лица сотрудников пресс-службы, у которых закончились все – до единого – дела, но при этом остались «не освоенными» целых 600 тысяч рублей денег. Так почему же, «отрясая грёзы ночи», сладко потягивается пиар-менеджер, не объявить какой-нибудь симпатичный конкурс? Вот, допустим, перепись населения 2010 года. А давайте, говорит он, позевывая, предложим региональным СМИ конкурс на лучшее освещение результатов переписи? А давай, спросонок соглашаются остальные, щурясь от слишком яркого полуденного света. А чтоб люди имели возможность серьезно подойти к этой проблеме, дадим им побольше времени, вот, например, с 17 ноября 2012 года по 17 марта 2013-го…

Вот так неспешно прошло утро в пресс-службе Росстата. А в это время вся страна волновалась о том, почему президент России хромает. И по этому поводу я, конечно, не могла не вспомнить целых две цитаты из писателя Довлатова.

В качестве небольшой интерлюдии хочу предупредить: я знаю, что в интернете, где мы все счастливо и беспечно убиваем  свое время, считается дурным тоном быть «самым умным» и выдавать свою эрудицию почем зря, вне привязки к информационному поводу. Кавер  на старинный хит отцов-основателей какой-нибудь хэви-метал-группы следует втыкать в свой блог не под настроение, а ровно в тот самый день, когда фронтмен группы торжественно оповестил общественность о своем уходе из тяжелого рока.  Картину Мунка «Крик» можно постить  не по случаю вашей персональной и никому не интересной депрессии, а только в том случае, если знаменитое  полотно  похитили злоумышленники. В ночь на первое февраля необходимо подсуетиться и опередить  восемьсот одиннадцать своих виртуальных френдов, которые лишь поутру с досадой обнаружат ваше многозначительное: «Достать чернил и плакать».  Вообще же писателей по негласной договоренности лучше всего  цитировать понятно когда – когда они умерли и всем полагается скорбеть. Прошу прощения у всех законопослушных блогеров, но сейчас мне придется целых два раза процитировать Сергея Довлатова вне зависимости от памятных дат: так уж случилось, что без него сегодня никак невозможно.

«Президент России страдает от пули в спине»,  - сказало радио. Эта новость меня ничуть не удивила. Больше того, я приняла ее как должное. Возможно, я подсознательно ждала, что услышу нечто подобное. Многие Путина не любят и не любят за дело, так что ж удивительного, если однажды радио сообщает мне о пуле в его спине? Странно, конечно, узнавать об этом вот так, без предупреждения, словно речь идет о прогнозе погоды на ближайшие трое суток. По-хорошему, обиженно думала я, могли бы и раньше сообщить: кто, где, когда и при каких обстоятельствах выстрелил в спину Президенту? Куда смотрела охрана и как ФСБ умудрилась проморгать  этого Ли Харви Освальда? А то теперь стой тут дура дурой и думай: откуда пуля в спине у президента? Почему сам президент проявляет преступное легкомыслие и в эпоху обострения оппозиционной борьбы выскакивает на улицу без бронежилета? И самое главное: почему о Путине говорят, как о Пушкине после дуэли, словно кремлевской медицины никогда не существовало в природе?

В конце концов выяснилось, что я жестоко ослышалась, что Путин на самом деле не то охромел, качаясь в спортзале, не то повредил позвоночник во время эпохального полета со стерхами, и страдает он не от пули, а от боли. Дмитрий Песков, на которого посыпался град вопросов,  сражался с назойливой прессой, как лев, повторяя шарманку о том, что всему виной «старая спортивная травма». К тому времени, когда я, наконец, разочарованно уяснила, что никакого покушения не было, все информационные источники истерично гадали на кофейной гуще, журавли или не журавли виноваты в болезни Путина, вследствие чего я и вспомнила довлатовское «Соло на IBM», а именно –  заметку про захворавшего писателя: «Состояние Родиона Березова".

Наблюдать за интересом сограждан к состоянию Владимира Путина куда интереснее, чем само состояние Владимира Путина. Одни хотят, чтобы он прямо сейчас умер от своих проблем со спиной, другие прикидывают, как сокращение его рабочих визитов скажется на ценах на нефть, третьи просто с удовольствием судачат о том, что президент оказался не силиконовым пупсом, а такой же белковой протоплазмой, как и все прочие. Больше того, явив городу и миру нетвердую походку, Путин вызвал у россиян старше тридцати пяти лет некоторый прилив сыновней нежности. Хоть и не до конца опознанная, но все-таки болезнь отчасти приблизила нашего физически безупречного Супермена к его предшественникам, среди которых не было не только прилежных посетителей спортзала, но кое-кто был полумёртв уже при жизни. Вот бы такому Путину еще к больной спине зарплату школьного учителя…

Между тем сам Путин, как всегда, демонстрирует античное хладнокровие и помалкивает. Я думаю, он тоже, как и Росстат, взял на вооружение принцип неспешности и решил слегка сачкануть. Поваляться с книжкой на диване. Как у того же Довлатова сказано: «Когда торопишься, хорошо немного замедлить шаг». А тут как раз и «старая спортивная травма» дала о себе знать. Да и мыслимое ли дело: без конца  туда-сюда летать, весь мир собой стращать и повсюду  рассказывать про внешних и внутренних врагов России, которых она нисколечко не боится. Я бы тоже утомилась. 

 Екатерина Спиваковская